Un tañido hueco,
continuo pozo de miserias,
de voces hondas y vibrantes.
Silba el viento, rompiendo
los pararrayos de las torres.
Una herida profunda
descarna las calles.
Transeúntes anónimos se
refugian
en sus tristes pechos
descarnados.
Sus huellas golpean las
aceras,
la soledad, la risa,
que no
encuentran.
Tañido hueco.
Voces hondas se diluyen
entre
el viento.
Ildefonso Gómez Sánchez.
Del poemario "Noviembre" (2004) (c)
Del poemario "Noviembre" (2004) (c)
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