El aire fresco del otoño.
La luna palidece llena
en la mañana.
El rumor del agua
canta alborozado
entre las
piedras.
- Somos mucho,
pero no somos nada.
Somos tierra.
Somos agua.
Somos aire.
Insignificancia.
- No.
Somos nieve,
lluvia,
frío
en pura
ascua.
Ildefonso Gómez Sánchez.
Del poemario "Noviembre" (2004) (C)
Del poemario "Noviembre" (2004) (C)
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