Desfallecida está la tarde
como el grito,
cuando galopa con el aire.
Flota una vaga impresión
por los montes sin caminos
de mis ojos.
Sin saber,
se pierde la risa azul
de niño
entre la niebla.
La tierra cálida abriga,
el color de la libido.
que se inquieta.
Bajo la tímida hoja
aguarda al tibio sol
paciente la violeta.
Ildefonso Gómez Sánchez.
Del poemario "Noviembre" (2004) (C)
Del poemario "Noviembre" (2004) (C)
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